GRITOS DE AMAPOLA

 

 
 
 
Hay algo más evidente
que el desorden de tus ruinas.
Algo más que adobe
y columpios de madera
en las bisagras.
Para ser aldaba, el olvido
esculpió una ánfora dorada.
La puerta retumba
como un atabal
lleno de ternura.
¡Gritos de amapola, amor,
gritos de amapola!
 
 
 
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Esta entrada fue publicada en MSN.

12 comentarios el “GRITOS DE AMAPOLA

  1. NO NAME dice:
    Gritos de amapola… a mí me supieron a gritos de locura…

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  2. NO NAME dice:
    debe de abrirse esta puerta  para dejar entrar la luz

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  3. NO NAME dice:
    Si las ruinas se recomponen y el amor llega a nuestras manos que mejor que abrirle nuestra puerta.

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  4. NO NAME dice:
    El hombre es recolector y va recogiendo frutos en el camino. La historia del inglés o inglesa recolecta de varios panales su exencia pegajosa. La primera parte es cierta, hasta donde lo son los sueños, en primera persona. La segunda, la propiamente Taberna del inglés, sale de una historia escuchada a un amigo gallego. El cementerio de almas es real, aun con el equívoco que supone, y fue construido a consecuencia del naufragio de un barco inglés. De ahí el nombre. Las ruinas son historias por reconstruir, no hay olvido.

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  5. NO NAME dice:
    Qué reconfortante suenas!

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  6. NO NAME dice:
    Quien no tiene en desorden parte de sus vidas y se columpia cerrando y algunas veces

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  7. NO NAME dice:
    Hola Aitor…..Me g usta mucho el comienzo del poema, slas ruinas desordenadas…igual si las ordenamos parezcan menos ruinas? Mmm, será el momento.

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  8. NO NAME dice:
    Deben ser bonitos los gritos de amapola, no?

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  9. NO NAME dice:
    amapolas gritonas

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  10. NO NAME dice:
    Me recuerda a un pueblo perdido en el que acampé una noche en los Picos de Europa, salvo porque aquel pueblo no tenía horizonte; sólo tenía montañas que lo hacían parecer diminuto, casi un lugar de mentira… 😉

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