Los colores del elefante

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No sé si por la trompa muere el elefante de la misma forma que por la boca el pez. Pero antes de que me quieras, o que me estrujes contra el pecho, que sea un abrazo tan literario como el ancho beso de una biblioteca. Y si no te sienta tan mal la estrella que me has dejado frente a mi memoria, vayámonos a oler el café tan humeante del viento. No somos impíos. Ni los libros ni yo. Escupimos párrafos. También colores. Así me hicieron. Diestro con la sabana y diverso con los dibujos. Quién lo diría. Después de todo, mis pies caminan sobre una balda y tu nariz se asemeja a una dulce manzana. y yo estoy verde de incógnito. Amarillo de armazón. Azul de vista. Rojo en mi despacho. Verde oliva en el olfato. Grisáceo en mis días de bajo ánimo. Violeta cuando se me adultera la sonrisa pero, a fin de cuentas, limpio de corazón.

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La aventura de coleccionar sorpresas

La aventura de coleccionar sorpresas.

Una hermosa entrevista a Eduardo Galeano en la Revista Eñe:

“La libertad también, porque todo lo que escribí fue posible porque desde que era un muchacho, casi niño todavía, me eché a los caminos, a andar por ahí y recorrí mucho, al principio sin proponerme nada, por el puro gusto de la libertad, por amor a la aventura.”

Baltanás (Palencia)

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En alguna parte del olvido nos queda un desván lleno de memoria. Gentes que se nos van. Otros que se nos vienen encima. Pero la memoria en exceso no es buen negocio para la nostalgia. Tómela despacio. Con una sonrisa. Hagan con la memoria como hace la rueda de una bicicleta. Que vaya dando vuelta al son de ciertos pedales útiles. El de algunos pueblos que me quedan lejos. Baltanás, en la provincia de Palencia. Pueblos que se encierran sobre una vega, o que desde una de sus calles se advierte un largo campo de cereal. Viejos arroyos por donde campan los olmos secos o las acacias que perdieron el anillo. Todo es un camino donde el tiempo, a lo mejor, se detiene y nos deja una hermosa reconciliación con lo lejano.

NADA DE LO QUE ENSEÑAN ES CIERTO

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Nada de lo que nos enseñan es tan cierto como lo que podamos aprender mediante nuestro juicio. Es algo que aprendemos de adultos en cuanto nos damos de bruces contra este manipulado mundo. Y nosotros somos severamente responsables de no leer, de perdernos en los espacios cibernéticos demasiado tiempo, de usar las redes para pendejadas y, sin darnos cuenta, nos congregamos en torno a un mundo virtual fabricado a semejanza del real. Éste que está al otro lado. El de los paisajes. El de ciertas individualidades. Y tampoco creo que haya un verdadero interés por dedicarse a descubrirlo en profundidad. Los medios de comunicación también son responsables de aborregarnos, en estrecha convivencia con los intereses que los manejan. No quieren una sociedad crítica que les mueva el piso, sino unos tontos descerebrados que les voten cada cuatro años. Nos dan opio: un poco de televisión, unas pocas noticias sobre si el gato sube o baja, y listo. Asimismo, en muchos países no solo se contentan con eso, sino que convierten la comunicación en un ejercicio de tiranía, menosprecio y estandarización. Ordenan lo que se tenga que creer, y maldicen al que escribe que cree que otra cosa. Así nos llueve. La línea es cada vez más estrecha. Así que, menos mal que la literatura es subjetiva, verosímil, y aquí puede ser Francisco Tabarita el que opine. Es decir, que no es lo mismo el autor que los personajes. Pero de esa forma, ya tenemos creada una unidad que sacude el intelecto a pesar de todo.

Las flores también hacen milagros

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No conviene dormirse. Es preferible tener los ojos bien abiertos mientras los ojos estén vivos. Lo más difícil es no ser borrego y estar lejos de los adoctrinamientos. Lo más inteligente no es pensar como mandan. Por eso miro a otro lado. A aquellas flores que colgaban en un balcón, en San Pedro de los Milagros. Cerca de Medellín. Bendita Colombia. Bendita vida. Una bendición exenta de religiones. Una bendición basada en los sentidos. Una bendición que es como el mar desnudo de una mujer.