Las brujas de Trasmoz

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Las brujas tejieron sus viejas tretas por estas colinas. Sacaron su escoba a pesar y volaron detrás del viento. Es probable que también soplaran sobre las tristes hojas de los almendros y los dejaran totalmente desnudos durante los largos y fríos inviernos con falta de labor. Y los habitantes, tal vez sin pedir perdón, se recogieran en sus alcobas, con los ojos espantados y mareados por tanta sombra.  Y así cerraran los postigos de sus ventanas, y pusieran las trancas a todas las puertas, y se santiguasen en espera de que Dios les protegiera de tanto hechizo y capricho de hechiceras. Mientras allá arriba, en el viejo castillo, en las noches de luna llena, quién sabe cuántos muertos o débiles hogueras dejarían esas viejas con escoba. Eso cuentan algunos viejos, al salir del cementerio, con sus más de doscientos años en las costillas, asomando los dientes y la horrible aspereza de los huesos al caminar. Aunque nadie los vea y solo los vea yo. Que lo que cuentan es verdad. Que ellos tampoco descansan en paz. Con tanta bruja quién es el alma que podrá. Casi ninguna. Y que Gustavo Adolfo Bécquer también. Que por aquel entonces ellos eran bien jóvenes y alguno que otro ya estaba muerto, por alguna mala fiebre o falta de pudor con el bien de la moral. Que las brujas nunca se fueron aunque no se vean. Que todavía joden con su mal aliento y gritan en el mayor de los desesperos. Que nos siguen quemando la frente. Que nunca se fueron y, a lo mejor, nos acompañaron al dar la vuelta al pueblo. Por si se nos ocurría la curiosidad por el castillo o el augurio por el bien sonado cementerio. Lo que no es este mundo hay que dejarlo en paz.

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