LA AMANTE DE LAS OLAS

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Tu historia y la mía. Sencillas. Aparentes. Dan para algo más que para una lengua. Y si afirmara la nuestra. Que se construyó como un desvío. En apariencia. Una noche en la que aprendí a dar más de lo necesario pero menos de lo que me apetecía. La noche de tu cumpleaños. Divina como la sonrisa de una esquina. En el altiplano de aquel bar. La cerveza negra. Aprendiendo con la espuma de aquella cebada aleteada. Así nos construimos. Breves. Concisos. Una hermosa dama sin escenario. Silenciosa. Discreta. Demasiado para mi gusto. Y yo atenazado por la incertidumbre. Pero con calma que la desdicha no se cena temprano. Sonreíste. Y cada uno volvió a su ciudad. Para no darnos contra ningún lamento. Una historia en cada provincia. Tú allí. Y yo acá. Apenas nos divisamos en el espejo mientras tanto. Los fines de semana te quedabas a cuatro horas de mi autobús. Y yo feliz del buen retorno. De que regresaran los lunes o martes para ver asomar la dulzura de tus cabellos por las orillas de mi habitación, pero antes sentada en la mesa sin condición, sin solicitar nada, con esa lengua callada que no juzga salvo al término de la cena, porque convenía la solícita exploración de mi cuerpo. Y yo levitando. Por las historias que se pelan por separado para luego yacer desnudas la una junto a la otra. ¿Pero  por qué las olas? ¿por qué un mar compromisario? ¿por qué de repente salté a otro istmo y reventé el párrafo de tu boca? ¿por qué la sal en vez de tu injerto de azúcar? ¿por qué las historias tiemblan? ¿por qué los aparatos de teléfono no nos llaman? Será porque compartes con ellas una leve característica: vienes y te fuiste, dejándome una enredadera blanca en el pecho.

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Un comentario el “LA AMANTE DE LAS OLAS

  1. lilian dice:

    Hermoso puedes grabar tus historias en voz para escucharlas

    Me gusta

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